Une histoire de prophétie

 - Ouais, il a dit... Qu'est-ce qu'il a dit déjà ? 

L'homme se tourna vers son voisin de table, dont Morgane pouvait déjà deviner, à ses yeux embrumés, qu'il ne serait pas d'une très grande aide. 

- J'sais plus...

- Mais si... euh... il a dit... il a dit "quand l'ombre tombera sur le monde..."

- Nan, c'était pas ça. Pas ça du tout. C'était "quand l'homme tondra l'immonde"...

- "Quand l'homme..." ? répéta l'autre. Mais ça veut rien dire... 

- Ouais, ben, c'est qu'il a dit. J'le sais, j'étais là. 

- Mais, bourricot, j'étais là aussi, et il a clairement parlé d'une ombre. J'm'en souviens très bien. 

Morgane soupira et regarda ses notes, déjà un fatras illisible. Pourquoi les prophètes devaient-ils toujours avoir leurs illuminations dans les tavernes ? A croire qu'ils ne pensaient jamais au pauvre archiviste chargé de la collecte, obligé de se coltiner les témoignages incohérents des poivrots locaux. Et si on ne les archivait pas, à quoi pourraient-elles bien servir, leurs prophéties, hein ? 

- Bon, reprenez monsieur, s'il vous plait. Juste vous. Je vais vous écouter un par un, d'accord ? Essayez de ne pas vous interrompre. 

- Ouais, donc comme je vous disais, il a dit "quand l'ombre tombera sur le monde, Morgane mourra". 

- Pardon ? 

- C'est c'qu'il a dit. 

- Ah ouais, la fin, ouais, c'est bien ça, mais le début, pas du tout, intervint l'autre témoin. C'était pas du tout cette histoire d'ombre. C'était plutôt un truc du genre... euh, du genre... un truc à propos d'une tombe. Enfin, j'crois. Dites, vous avez vu, il commence à faire sombre, là quand même dehors, vous trouvez pas ?